Sur les parois d'une maison rose,
des grappes de glycines
dégoulinent comme
des gouttes d'eau violettes,

des stalactites de soie mauve
qui caressent
le mur de mon enfance
infiniment.

Dans l'anfractuosité des mots,

je recherche la porosité des lettres :

celles qui m'enivrent

de leur douceur de cerise,

celles qui qui m'affolent

par leur rugosité lâche

et que j'essaie de camoufler

par le silence mat de ma voix.

Vous m'enivrez

avec votre robe fuchsia

semée de soie et de dentelle,

de ouate vaporeuse

qui virevolte dans le vent.

Et vous dansez la tarentelle

lorsque j'essaie

de vous prendre

dans mes bras.

Branche de prunus,

tu brandis ta hampe

de ouate rose et ample

comme un drapeau

dans le ciel d'avril.

Et sous ton azur

effleuré de soie,

j'écris un poème

à ta gloire en ce jour de joie.

Notre Dame est en feu :

Femme de pierre

de dentelle de cendre

dans ta robe incendiaire,

tu illumines le ciel de Paris

rouge sang

comme la blessure

de ton corps perdu,

comme ton cratère en feu.