Ciel teinté de rose

cherche le noir

d'une nuit sans étoiles,

comme la lune court

après les vestiges du jour bleu,

jour mort au crépuscule.

Les arbres, candélabres de bois,

s' éteignent à l'approche du soir

et se frottent minuscules à la nuit.

En son cœur, un point d'or qui éclate.
Sur ses cercles concentriques,
une corolle rouge qui explose.

En ses extrémités,
des pétales de soie pâles
qui exposent au grand jour
leur furieuse clarté.

Le ciel rose tombe sur la mer,
sur le sable et son ciel inversé.
L'or crépusculaire suinte
sur les arbres engloutis
de soir et de soleil,

lorsqu'avant la nuit,
le ciel s'embrase
comme une boule de feu,
une orange peinte
sur la mer bleue.

Fleur frêle  rose ou pourpre
percée d'or en son cœur,
échouée sur le trottoir
un soir de mauvaise lune,

son corps flétri par la nuit,
corps ivre de vagabond,
portant son mal de vivre
comme fragile écusson
cousu à même la peau.

Pétales roses, mouillés

de pluie ou de rosée.
Ciel gris qui scie
les moments de silence
au-dessus de nous.

Entre les mains,
recueillons
ces perles de rosée,
celles d'un soir,
celles de l'enfance, aussi,
qui me poursuit.