Lac blond, perforé de silence,
reflète les frondaisons cuivrées
des arbres de feu, en filigrane.
Et j'erre dans ce flou mordoré
comme dans un songe
couvert de flammes,
un rêve roux et sublime
rempli de nuées,
fastes, rougeoyantes.

Tu t'enroules autour
du grillage de fer.
Tu te contorsionnes
comme un collier de perles
pourpre et carmin à la fois.

Et tes hampes soyeuses
forment une écharpe de feu
que j'arbore, pleine d'émoi,
un trophée d'automne
qui fait hurler ma joie.

Trésor rouge d'octobre
qui se décalque
sur la toile cirée de mon passé,

comme les derniers vestiges
d'un automne pourpre,
comme les oripeaux
de mon enfance dévoilée.

Ce matin,

j'ai regardé le ciel

plein de vestiges

des lumière de la veille,

plein d'éclats de ma nuit.

Il regorgeait d'étincelles

et d'écharpes de neige

comme des mots translucides

et des phrases en suspens.

J'ai trouvé sur l'asphalte
une feuille d'or qui brillait.
Elle avait la couleur du soleil
et des dunes d'été.

Elle avait la douceur de la soie
et du ruissellement
de l'eau tiède en octobre.
Elle me promettait des rêves
d'automne égarés.