Votre suc, élixir d'éternité,
que je bois en silence
dans le patient décor
de septembre.

Vos grains roses
mûris au soleil de l'été
exsudent du ciel
comme perles d'aurore.

Miettes de silence
éparpillées
à l'orée de l'automne.

Le soir, l'on entend le cri du hibou
et le ciel drainer l'ombre des roses.
À l'aube, un hibiscus offert
en pâture à l'oiseau,
explose en gerbes de flammes,
en bouquet d'étoiles écloses.

Reflet de l'oiseau
dans l'eau bleue,
signe éphémère
de l'été dans le lac,
calligraphie
d'un jour de printemps.

Et son cou gracile
est une anse de soie,
que ma main agrippe
pour boire l'eau du ciel.

Mars étend sa splendeur

sur les arbres roses,

torches évanescentes,

flamboyantes au soleil,

brillent d'un feu âpre,

explosent en pétales de soie

en miettes de magnolia

qui s'effrite sous un soleil cru,

sous l'âtre d'un ciel bleu roi.

Clair-obscur dans l'enchevêtrement

des arbres et de la lumière.

Le soleil s'invite dans la clarté du ciel

au dessus des branches nues

et de l'ombre des toits

et des sentiers de terre

et des copeaux de bois.