Il neige.
Quelques mouettes vrillent
au-dessus de la rivière gelée,
tournoient comme des serpes
au-dessus de l'eau grise et glacée.
C'est l'hiver et son cortège
de froidure et de joie.

Entre deux rangées d'arbres,
je crois voir le sentier glacé
de ma destinée,

les oiseaux bleus
morts depuis longtemps
figés sur les érables dénudés.

Ma vie se déplie
sur ce palimpseste gelé
qui crisse sous mes pas.

Les grilles se ferment
sur le corps nu
de mon silence,

sur le jour bleu
comme la mer,
fruit trop mûr
sous la lumière.

Le soleil gris y tisse
sa toile d'araignée,
son napperon
de dentelle ouvragée.

Fouillis d'arbres, enchevêtrement
de leurs branches silencieuses.
Même les sapins verdoyants
se fanent, se frottent
à la cîme du ciel,
et se heurteront le soir
à la braise de son couchant.

Hier soir, ma nuit d'ombre
a été longue, sombre encore,
tout juste éclaircie
par un croissant de lune,
encensoir d'or ou voile marine
sur la mer noire.