Champ parsemé
de fleurs du soleil,
de tournesols
en miniature
qui captent l'or du ciel
sa bruissante luminosité,
son intense éternité.

L' eau jaillit de sa source
pétillante, profuse
comme l'écume maritime
qui tiraille mes rêves.

Violente, vibratile,
elle explose,
se distille en gouttelettes,
en perles rares,

comme un collier
d'eau fraîche éphémère
que j'accroche à mon cou.

Fleurs frêles de sorbier
miroitent sous le ciel clair,
comme des bijoux
que la lune
aurait déposés la veille,

comme les vestiges
d'un papillon de soie
mort la nuit dernière,

lors d'une danse
aussi endiablée
que la mer
et sa rumeur au loin.

Entre deux fils de soie,
entre deux lignes noires,
je vois le ciel crénelé,
tamponné de nuages,

comme une mer bleue
pleine d'écume
coupée au cordeau
de la terre tout entière,

comme le parchemin
oú sont inscrits
mes rêves les plus fous.

Dans une petite ruelle,
dans une venelle
obombrée,

émerge un luminaire
et plus loin,
quelques silhouettes
graciles,

fragiles spectres,
ombres humaines
qui disent
toute la frêle fugacité
de l'existence.