Ce matin, j'ai vu
le premier givre
sur les feuilles d'automne,
traces de frimas et de froid.

Ce matin, mes doigts gourds
se sont durcis à l'approche
des corbeaux croassant,
dans le silence croissant
de ce jour blanc 
de décembre évanescent.

Aujourd'hui, il pleut
comme un dimanche
d'automne triste,
un dimanche gris
à la lisière de novembre
et de décembre.

Les tramways sont
prêts à rouler
Le ciel s'ouvre infini
sous la béance
d'un ciel de cendre
et de suie.

Les lumières de la ville

éclaboussent l'eau miroir

qui se dilue dans l'or

de leurs torches encensoirs.

Le ciel bleu s'assombrit

d'un dégradé de mers,

de soie sauvage

où les corbeaux

crient et croassent

dans la nuit noire.

Soleil bas de novembre,
tu t'enroules
sur les toits des maisons,
les frondaisons des arbres,
les nuées de nacre
d'un ciel cuivré d'automne
qui ne dit pas son nom,

mais crie sa rougeoyance
au delà du jour blet,
du soir nu qui s'annonce.

J'écris sur mon cahier
comme j'esquisse
un dessin
à l'encre de Chine.

La nuit s'efface,
le jour rougeoie
sur mon carnet de fortune,,
et avec mon café refroidi,
je trace des lettres
comme les restes
d'un monde émietté
qui me sert d'écritoire.