Je marche dans l'infini rouge de l'aurore,

dans la fragrance sucrée

des roses volatiles

qui plient, s'éparpillent,

poudroient dans l'air bleuté

de ce jour d'hiver effaré,

comme une rose des sables

friable, chiffonnée

comme ma solitude égarée.

La nuit est venue me border

aux confins du jour

tendre et velouté.

Le ciel, encore rose

s'est assombri de pénombre

et m'a ensevelie d'or sombre.

J'ai fermé mes yeux

sans paupières

et j'ai rêvé les prunelles

grandes ouvertes, éprises de clarté.

Nous sommes en février
et déjà j'aperçois
les premiers bourgeons de l'année,
 

les grains gonflés et turgescents, 
qui donneront des fleurs frêles écarquillées,
éclosent comme les fruits mûrs
de mon prochain été.
  

Esquisse tracée
sur un cahier d'écolier,
de ma main fébrile,
mes yeux écarquillés.

C'est un visage de femme,
tracé à l'encre bleue
saupoudré de soleil,

pulvérisé du feu
de mes reves éventrés
de madone aimante
qui m'aurait consolée.

Un chat tigré orange
regarde à travers
la fenêtre d'une maison
aussi blanche
que mon ciel de lait.

Il regarde loin, très loin.
Ses vibrisses aux aguets
en disent long
sur sa mélancolie,
sa profonde nostalgie.