Le vent, la pluie
creusent la pierre.
La roche tendre
s'érode, s'émousse,

devient poudre blonde
comme un soleil poreux,
comme un citron confit
qui gicle sur le jour bleu.

Avec une pierre trouvée
sur mon chemin,
je creuse l'écorce de l'arbre
pour y tracer quelques mots.

Chaque lettre est une entaille.
S'y engouffrent l'aube rouge,
le jour bleu, le crépuscule
avant la nuit.

Les branches nues des arbres
courent sur le ciel.
Comme des araignées sur la mer,
elles tissent leur dentelle
humide de rosée,
percée d'aube par endroits.

Et sur le bleu du ciel,
ces tarentules dansent
la tarentelle.