Un ange prisonnier
dans sa roche de grès rose
m'implore de ses yeux,
éplorés de tristesse,
de venir le délivrer.

Impitoyable geôlière,
je le laisse empêtré
dans sa pierre,
tout à son immobilité.

Luminaire
comme un candélabre
d'acier et de verre
ornementé

qui surplombe
la Seine et le monde.

Sous sa lumière blonde,
Paris est si beau
en ses heures d'hiver.

À l'aube,
je bois mon café noir.

Son liseré d'écume
dessine une dentelle
sur la mer sombre
comme le soir.

A la pointe du jour,
j'en hume l'arôme corsé,
son parfum d'enfance oublié.

Ta nudité révère le ciel
bientôt percé d'étoiles.
Elle troue le jour incarné,
marin par endroits.

Tes branches noueuses :
jambes d'une femme
que le soleil aurait brûlées,
festonnées de braises,
celles de l'âtre
de ton corps incendiaire.

Mes pas sur le sable
tracent un poème inconnu.
La lune l'a pêché,
y a bu un peu de son éternité.