Il joue avec son âme,

avec son son corps,

ce vieil homme sans âge,

usé par le vent et le froid.

Une douce mélopée

émane de ses cordes

comme le chant

d'un oiseau blessé

dont le cri s'accorde

aux vagues de la mer

au ciel gris sans nuages.

Comme une profusion

de moineaux,

les magnolias s'ouvrent

pour laisser passer le jour,

boire son soleil dru

ses gouttes d'or

perforant le ciel d'eau,

une folle marée

d'oiseaux qui s'envolent,

rose comme l'aube,

pourpre comme l'aurore.

Merle éphémère

sur une branche noire,

perce la voûte d'azur,

ce mur bleu où l'oiseau

se balance et se berce,

comme tulipe noire au vent.

Dans le soir rouge,

une ombre, une silhouette.

C'est une statue

d'homme seul

qui surplombe le monde,

se découpe sur le ciel,

dans son intacte nudité,

son intime éternité.

À l'horizon,

une silhouette

et puis des arbres

et puis un soleil fragile

qui rase le bitume

et les derniers

vagabonds de l'aube.

À l'horizon,

un matin bleu

qui colore d'azur

la rue encore noyée

de lumière.