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Dans le reflet
tremblant de l'eau,
une lueur lunaire
s'ébroue dans le ciel,
sur le sol de bitume
et l'écume du soir
bouillonne
autour de la mer,
là où les oiseaux
s'en vont rêver.
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Sur le quai, un homme s'assoit.
Il ne sait pas ce qu'il attend.
Le ciel humide ne lui dit pas
si la pluie tombera
si le soleil brillera
si la nuit viendra avec le vent.
Au diapason des jours bleus
il attend, solitaire, à tâtons.
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Frêle fleur de soie rose,
de papier crépon
qui se déchire
au moindre rayon de soleil.
Lumière qui achève
sa métamorphose
en tatouant ses pétales
de bribes de rêves et de joie.
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Sans crier gare,
les fleurs violettes
tapissent le crépi
des maisons,
courent, lézards,
sur les fissures de pierre,
colorient les façades
de l'enfance,
s'incrustent comme du lierre
dans les murs de silence
et de soie, de solitude aussi.
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Un pâle soleil cuivré
inonde les berges du lac.
Une bicyclette amarrée
à ses flancs se reflète
sur le sol de sable,
perméable
à la douceur du ciel,
à ses flaques de lumière
qu'absorbe la dentelle
de feuilles vertes
qui tremble sous mes pas.
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