La fleur s'ouvre

comme une flamme éphémère.

Ses reflets roses dans l'eau

giclent dans le ciel de silence

où je crois boire, 

au cœur de ses pétales, 

le suc sans fard de mon éternité.

Fleurs frêles frelatées

dans le jour nu.

La lumière se taille un sentier

parmi les fleurs de prunus

qui ploient et choient

sur un sol d'ombres tues. 

Je brois en poudre

ces roses factices,

élixir de jouvence

que je bois en silence,

presque oubliée. 

Au creux du ciel,

des perles de vin rouge

suintent de liqueur

comme des restes

de vin à peine bu

que je goûte

à petites gorgées,

que je cueille

à pleines poignées

pour m'en faire

un collier de dentelle

couleur de sang

et de lumière.

Ses branches gonflées

de fleurs fraîches à l'aube,

blanches comme le jasmin

qui parfume les pierres

de la vieille ville détruite hier.

Et ces hampes  gorgées de lumière

me rappellent ces champs de roses

sous le soleil et la solitude de l'été.

Un homme creuse la terre,

pour trouver un trésor.

Sa silhouette se découpe,

ombre chinoise sur l'or du ciel, 

à la poupe du soleil solitaire

qu'imprime l'ombre

de l'oiseau qui le toise

dans la rumeur du jour,

à l'ombre bleuie de notre nuit.