La nuit s'est posée
comme un fruit mûr,
une orange solaire
sur le toit des maisons.

La nuit d'ombre s'est posée
sur une antenne de fer,
une aile d'oiseau
plongée dans la pénombre
un soir de juillet.

Reflets d'arbres sur l'eau
qui vogue au gré du vent,

au gré de cette brise d'été
qui s'immisce
dans les interstices
de mon corps
et de la mer bleue du ciel,

qui s'esquisse
dans les rainures
de mon jour solaire,
dans les rayures
de ma nuit d'eau.

Au détour
d'une cour d'immeuble,
je vois les toits insolites
des maisons parisiennes.

Je vois leurs persiennes
écloses sous un ciel
bleu d'azur,
sous un arc de blé solaire,
encore caniculaire.

J'ai froissé de mes mains
la soie pourpre
de mes roses trémières.

J'en ai fait
des grains de poussière
comme du pollen pulvérisé,
plongé dans l'eau bleue
de la rivière
où j'aime à me désaltérer.

Tapis de fleurs corail

que tisse la lumière

blonde du jour

et que raccommode

la rosée du monde

éclose entre deux pluies.