Ce matin, j'ai vu un ciel
d'apocalypse,
irradiant la terre
d'une singulière beauté.

J'ai tenté de le prendre
dans mes bras bleutés,
ce rêve éphémère.
Mais, fugace, il m'a échappé !

Ta main se déploie
comme un éventail de chair,
une fenetre ajourée
ouverte sur le mur.

Et ta paume écartelée
renferme les lignes de ma vie,
l'évanescence
de ton regard thésaurisé.

Sur le ciel parcheminé,
s'imprime un graphe
tracé à l'encre de Chine :

un arbre nu d'hiver
qui étend
ses branches glabres
sur un lit de nuages,
un parchemin de mer,

palimpseste de soie bleue,
où s'incurvent mes rêves
offerts, déflorés.

C'est une maison bleue
comme on n'en voit plus
avec des murs pleins de mer,
des colombages
en forme de radeaux,

des soleils radieux,
sous la brûlure d'un ciel d'enfance
où mes rêves bleus se sont envolés.

Foisonnement
que récolte l'automne tardif,
lorsque les les flammes
des arbres en feu s'étendent
au delà du ciel d'eau,

lorsque la fulgurance
de leurs feuilles perce
la verdure presque bleue
et berce l'ombre
de leurs branches écarlates.