Dans le couchant,
vos mâts s'entrechoquent.
Vos voiles dépliées
faites de soleil et de ciel,
invisibles à l'oeil nu,
se froissent, infinies,
dans le vent.

Quelques branches
de laurier rose s'accrochent
sur le mur de mon silence,
sur le mur de l'enfance,

où sont inscrits les pas
de mon innocence,
les fruits rouges
de ma nostalgie,
ceux de mon obsolescence.

J'ai sculpté un éventail
sur un buffet en bois.
Je l'ai décroché de son socle
pour l'emporter avec moi,

aérer l'air bleu,
tamiser le soleil,
filtrer la lumière crue
suffocante alentour,

braver la canicule
sans peur du ridicule.

J'ai laissé mon chapeau
sur une terrasse de café
estivale.

Il prenait des teintes
rosées ou bien ambre
comme celles chaudes
du soleil couchant.

Il me protégeait
de la brûlure de l'été,
de sa rude désolation.

Parmi les ombres portées
des feuilles sombres,
je crois te démasquer,
fleur fuchsia,
presque pourpre,
sous ton habit d'apparat !

Tu fais chavirer les têtes,
tu exploses dans le ciel d'été,
à la poupe de ton navire de soie.