Sur la vitre du ciel,

une lampe s'allume.

S'infiltre une douce

lumière d'été,

presque cuivrée

comme l'orbe du couchant,

où je vois les feuilles de l'arbre

brûlées de soleil rouge

dorées sur le sol clair,

trésors coruscants.

Sur le banc vide

de ton absence

j'interroge le ciel,

les roses sous mes pas.

Sur l'herbe, sous l'arbre,

ton ombre se devine

ravive ma peine

de t'attendre encore,

là où les fleurs

me chuchotent

que tu ne viendras pas.

Sur un mur immense,
le soleil écrit des mots
que le ciel bleu inonde
d'une douce lumière.

Les fenêtres étroites,
figées dans la pierre,
creusent des rêves
ouverts au vent.

Et mes graffitis,
poèmes volatils,
y resteront gravés
pour l'éternité.

Comme des oursins,
tes fleurs affleurent au ciel
à son azur couleur de mer.

Tes boutons de soie
roses, presque violets,
percent de leurs épines
le jour bleu vibratile,  

comme des écailles
d'un ciel vaporeux
hérissé de silence
et de soleil.

Sur ton ciel,
se lève en silence
une marée de nuages.

S'envole une nuée de mouettes
qui ressemble à une vague,
à une frange d'écume  
sur l'eau fragile et bleue,  

comme un sillon de neige
posé délicatement
sur la mer solitaire.