Dans le reflet

tremblant de l'eau,

une lueur lunaire

s'ébroue dans le ciel,

sur le sol de bitume

et l'écume du soir

bouillonne 

autour de la mer, 

là où les oiseaux

s'en vont rêver. 

Sur le quai, un homme s'assoit.

Il ne sait pas ce qu'il attend.

Le ciel humide ne lui dit pas

si la pluie tombera

si le soleil brillera

si la nuit viendra avec le vent.

Au diapason des jours bleus

il attend, solitaire, à tâtons.

Frêle fleur de soie rose,

de papier crépon

qui se déchire

au moindre rayon de soleil.

Lumière qui achève

sa métamorphose

en tatouant ses pétales

de bribes de rêves et de joie. 

Sans crier gare,

les fleurs violettes

tapissent le crépi

des maisons,

courent, lézards, 

sur les fissures de pierre,

colorient les façades

de l'enfance, 

s'incrustent comme du lierre

dans les murs de silence

et de soie, de solitude aussi. 

Un pâle soleil cuivré

inonde les berges du lac.

Une bicyclette amarrée

à ses flancs se reflète

sur le sol de sable, 

perméable

à la douceur du ciel,

à ses flaques de lumière 

qu'absorbe la dentelle

de feuilles vertes

qui tremble sous mes pas.