Sur la neige,
les troncs se reflètent.
Sous le ciel bleu,
les étoiles blessées
choient sur le sol blanc.
Les branches noires,
arabesques flottantes,
disent, la candeur de ce jour,
la cruauté des corbeaux
dans ce jour blanc.

Dans une flaque d'eau,
des arbres reflétés,
candélabres noircis,
arabesques d'ombre,
se jettent à corps perdu
dans l'eau blême.

Un oiseau rare
s'y perche, s'y noie,
prenant l'ombre
pour la proie.

Tu t'inscris sur la toile du ciel,
tissée de soir bleu marine.
Tu arpentes la mer
comme tu explores la nuit,
navigatrice experte,
ouverte à tous les vents,
à tous les cris
de corbeaux et de mouettes,
aux moineaux amarrés à l'infini.

Ce matin, il neigeait dru.
Des flocons pleuvaient
entre les barreaux
de ma fenêtre
ouverte sur l'hiver,

laissant passer
l'eau glacée du ciel
quelques rais
de lumière cadenassée,
la joie des jeux
d'enfance retrouvée.

Dans la tourmente de l'hiver,
deux peupliers se penchent,
happés par le vent.
Ils s'aiment, heureux,
impriment sur l'azur,
leur forme ivre
comme deux mâts de navire
dans la brise maritime,
dans l'abîme de l'aube,
son camaïeu de bleu.