Une feuille d'or s'imprime
seule sur l'azur silencieux,
caresse les cieux,
la pierre des maisons
alentour,
les branches de l'arbre
qui craquent
sous le cri des oiseaux
et le soleil bas
de novembre,
candélabre d'automne,
qui ploie sous mes pas.

Un arbre nu s'imprime sur le ciel
C'est la fin de l'automne,
presque le début de l'hiver.

C'est un graphe
tracé à l'encre noire
qui s'étale sur le ciel
de ce jour de novembre
où l'on entend bruire les oiseaux
et sourdre le silence du soir.

Un arbre roux s'imprime
sur le ciel bleu d'automne.
Il porte la voilure
d'un antique voilier,
d'une caravelle rouillée
qui tangue à sa poupe
sur la mer d'azur
et harangue les promeneurs
de sa belle rousseur,
de son manteau de pourpre
enchanteur.

Comme la tour de Pise
dans le ciel incendiaire,
tu te penches vers moi,
perforant le soir
où le soleil rougeoie.

Et dans ce couchant,
qui te berce et t'enivre,
tu perces
la voûte de son ciel d'or
où reposera la nuit.

C'est un soir d'automne.
qui imprime sur le ciel
sa part de douleur.

Un arbre se reflète
dans l'eau grise et glacée.
C'est un arbre centenaire,
un sombre conifère
qui fait planer sur l'eau
son ombre tutélaire,
un radeau d'ombre
dans les flots.