Un arbre nu
comme un graphe
sur une feuille
blanchie de neige
dans la nuée
d'un ciel de silence,
d'un azur brumeux
de décembre.

Un arbre nu
dans le jour blanc, ivre,
saupoudré de givre,
de la braise du couchant,
de la cendre surie du soir.

Arbres reflétés sur l'eau
quand le soir s'impose
et que le ciel rose
raie la surface sombre
de la terre,

vos branches nues
s'étonnent
de leur reflet morose
dans le lac obscur,
dans l'ombre pure, accrue
de vos soirées d'automne.

Esquisses d'automne,
vous imprimez vos graphes
sur le rose du levant.

À l'aube, vos branches nues
s'incurvent noires et drues
sur le ciel d'or de mon silence,
comme une pierre désolée
sur un sentier creusé d'aurore.

Un arbre nu
s'imprime en noir
sur le ciel du soir,
bientôt de nuit.

La nuit a pris
son pinceau à lavis,
sa plus belle plume
pour faire émerger
de la brume
mes rêves d'espoir
enfouis.

Les arbres s'impriment
sur leur ciel solitaire,
leur théâtre rougeoyant.

Les érables s'enflamment
au contact du couchant,
dans l'errance incendiaire
des soirs suris qui osent
se parer des couleurs 
de roses mortes avant la nuit.