Un arbre en feu,
un ginkgo jaune,
étoile le ciel bleu.
C'est un beau jour
d'automne,

un jour d'été indien
qui crisse
sous l'or du ciel
sous un soleil de crin.

Un arbre s'imprime
dans la nuit.
C'est un soir sombre,
clairsemé de lumière,
d'arbres nus à l'ombre
d'un ciel atone.

C'est un arbre d'automne,
rouge le jour, brun la nuit
qui entonne un chant
triste où résonne
le cri sourd et mat d'un corbeau.

Au delà de la ruelle,
je regarde au loin
la lumière blessée du jour
se refléter rouge
dans le luminaire accroché
à la pierre poreuse,
autour d'une fenêtre sur cour
qui débouche
sur le vide de ma journée,
sur ma propre vacuité.

Feuilles rouges
d'octobre en feu,
vous recueillez le soleil
et sa lumière tamisée
sur la braise
de votre soie pourpre.

Et la coalescence
de votre rougeoyance
avec la lueur matinale
porte à l'incandescence
ce jour blond et cuivré
de l'automne.

J'ai regardé un arbre
dont les feuilles pourpres
incendiaient le ciel,
irradiaient le jour silencieux.

Candélabre enflammé
de feuilles incandescentes
qui froissaient l'azur,
rayaient de rouge
les ailes mortes d'oiseaux.