Un arbre nu de décembre,
s'imprime profond,
sur un ciel gercé
de suie et de givre
et qui tremble
comme tremblent
les pâles frondaisons,
les branches glabres
de l'arbre qui percent
les feuilles éphémères
la froidure de l'hiver
et sa rude morosité.

Je marche funambule
sur le fil ténu de mon existence.
L' enfance est loin, en préambule
de ma vie que je contemple
au crépuscule d'un jour d'hiver
nu comme sont les arbres,
comme le ciel pâle
de décembre,
comme le dernier râle
d'un corbeau.

Je me promène le long
d'un cours d'eau.
Les arbres s'y reflètent
comme dans un rêve,
avant que ne s'achève
la course du soleil en hiver,
avant que ne se lève
la lune blonde sur notre nuit
qui inonde la terre.

À l'aube de l'hiver,

des arbres s'inscrivent

sur le ciel blanc

comme des graphes

à l'encre de Chine

sur une feuille

de papier Canson.

Leurs branches noires et nues,

tordues, presqu'ivres

raient le ciel qui crisse

au son des gelées

de décembre à l'horizon.

C'est l'hiver.
Les arbres nus
s'inscrivent en pointillés
sur le ciel de mon silence,
sur cet azur atrophié.

Ils s'impriment
comme des mots drus
sur la page blanche
de mon livre de vie
sans cesse effacé,
sans cesse effaré.