Sous un soleil d'ambre,
des arbres se déploient,
s'impriment en filigrane
sur un ciel pourpre
de silence et de soie.

C'est l'aube et son cortège
de lueurs, de cris d'oiseaux
saluant le jour bleu et sa joie.

Une chaise attend
que le soir sombre
plonge dans l'ombre
du noir nocturne.

Elle attend solitaire
que le gris du ciel
s'assoit
sur son trône d'acier
qui ressemble
au vif-argent de la lune.

Elle attend
de s'unir à la nuit.

Un arbre s'imprime
sur un ciel bleu
comme sur la pellicule
d'un film en noir et blanc,

comme la rétrospective
d'une vie d'enfance
que ravivent ces instants

où l'arbre s'est élancé
entre deux eaux :
le présent, le passé,
éternellement.

Dans le jour bleu,
trois candélabres
attendent que
le soleil se niche
au creux
de leurs branches
comme des torches
encensoirs.

Comme des bougeoirs
qu'écorche l'or du ciel,
leur bois glabre
s'accroche à l'arc noir
de leur lumière.

Une myriade de cygnes

s'égaillent, s'envolent

de l'eau grise où se reflète

le vertige des soirs sombres,

des soirs d'hiver et d'ombre.

Les oiseaux cherchent en vain

la neige de janvier qui n'est plus,

cette poudre nacrée

qui brille et fait rêver.