L'homme rêve devant son café,
comme devant le miroir de son âme.
Il fait semblant de lire son journal,
songe et divague sur son passé.

Il attend une dame qui ne vient pas
Et les yeux embués de larmes,
se console en étouffant sa flamme.

Une fleur violette,
dans son écrin de verdure,
repose comme un papillon
de soie vibratile
au-dessous d'un ciel
semé de rouille tendre,
au-dessus d'une terre pétrie
de feuilles mortes
comme les sciures solaires
de mon automne.

Je regarde mon reflet tremblé,
celui de ma tasse de café
qui suinte de rêves ébauchés
dans les vapeurs tendres
et brisées de sa fumée,
dans le nectar noir
de sa robe liquide, froissée,
dans le doux parfum de sa volupté.

Humus recouvert
de feuilles mortes,
de trésors impatients,
humides au toucher,
offerts en pâture
aux passants
que je thésaurise
dans mon corps,

où les poches
de mon manteau troué
sont déjà pleines
de vos subtiles
rougeoyances.

Je marche le long du bitume
gorgé de pluie et de larmes.
Mes pas s'enfoncent sur le sol
peuplé de cris d'oiseaux.

J'erre, un soleil mort à la main,
et tes yeux aux paupières closes
me montrent le bout du chemin,
celui que j'ai oublié un matin.