J'écris sur mon cahier
comme j'esquisse
un dessin
à l'encre de Chine.

La nuit s'efface,
le jour rougeoie
sur mon carnet de fortune,,
et avec mon café refroidi,
je trace des lettres
comme les restes
d'un monde émietté
qui me sert d'écritoire.

La lassitude de ton visage
envoûté de tristesse
se lit dans tes yeux bleus
plus profonds que la mer.

Et dans tes prunelles,
je cherche l'évanescence
de ton regard blessé,

je cherche mon paradis perdu
comme une bouée percée
échouée sur le sable.

Dans le bleu d'acier
de tes yeux fatigués,
passent les images
de ta vie faite
de labeurs et de larmes,

de peines contenues,
de rêves déçus
mais aussi d'éclats
de joie éphémères,

d'amours creusés,
sur ton cœur,
à jamais incrustés.

Dans la pluie déhiscente
de mon soir bleui,
je recherche l'écho
de mon silence enfoui.

J'écoute sa résonance
presqu'infinie,
son chuchotement inouï
à l'approche de ma nuit.

Sur mon chemin,
j'ai découvert un arbre
peint à l'encre de Chine
qui s'imprimait noir
sur la toile d'or du ciel
sur sa surface moirée,
incandescente, cuivrée.