Sous un ciel rouge, j'ai vu
un reflet d'arbres nus
qui s'imprimaient
sur le miroir d'eau,

des arbres trempés
de sang et de soleil
qui s'inclinaient
sous ce ciel d'aurore
bientôt crépusculaire,
noyés dans une mer rouge
presque sans lumière.

Le toit, les cheminées s'impriment
sur le mur immaculé de lumière.
Calques d'ombre découpés
par l'or du soleil
d'un blond aussi intense
que le bleu d'enfance.

La lumière appelle l'ombre,
elles s'entrecroisent
sur l'écheveau du ciel.

Reflets d'arbres sur la vitre
déformés par le temps
qui laissent passer le ciel bleu
entre les branches d'arbres nus,

entre les jeux de lumière,
les rayons de soleil,
encore blonds, encore ardents, 
qui s'impriment à la craie
sur ton palimpseste d'hiver.

Elle tournent, virevoltent,
criaillent au-dessus de l'eau,
cisaillent le ciel
puis s'envolent à tire-d'aile
sur le luminaire
en forme de sémaphore.

Leur présence inouie
sur ce phare d'or et de silence
nous rappelle la mer avant la nuit.

Avant la nuit,
la silhouette de la cathédrale
sur le ciel orange.
Le soir est d'or ou vif-argent
et les nuages de nacre,
sequins de lumière,
capitons de soie blanche,
plongent dans le bleu sombre
et dans le noir profond,
sacre de la nuit.