Graphe
Un arbre d'hiver
s'imprime sur le ciel
de mon silence.
Il est sombre et nu
sur le ciel blanc.
Il a ce goût de l'insolence,
ce parfum d'enfance
que respirent les corbeaux
sur sa cime et qui s'abîment
dans l'immobilité froide
de ce jour d'hiver.
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